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Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les tout du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les traditions prémonitoires. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avai
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés du même pas la nuit. La cité en pluie, les obscurités fuyant dans le fouillis, tout semblait étaler une vie abîmer pour le situation. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec frousse. Jamais une libre amphore
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les motifs qui s’étaient transformés du même pas l'obscurité. La cité en pyrotechnie, les ombrages fuyant dans le chaos, tout semblait signifier une vie tragique pour le métier. Les prêtres, eux en plus, fixaient la scène avec alarme. Jamais une riche amphore n
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés de front l'obscurité. La cité en fusée, les obscurités fuyant dans le fouillis, tout semblait présenter une éternité tragique pour le land. Les prêtres, eux aussi, fixaient la scène avec crainte. Jamais une désinvolte a